Era de maggio, e te cadeono ‘nzino
a schiocche a schiocche li ccerase rosse…
Fresca era ll’aria e tutto lu ciardino
addurava de rose a ciente passe.
Era de maggio — io, no, nun me ne scordo —
‘na canzone contàvemo a ddoie voce:
cchiù tiempe passa e cchiù me n’allicordo
fresca era ll’aria e la canzone doce.
E diceva: «Core, core!
Core mio luntano vaie:
tu me lasse e io conto l’ore
chi sa quanno turnarraie!»
Rispunnev’io: «Turnarraggio
quanno tornano li rose
si stu sciore torna a maggio
pure a maggio io stonco ccà».
E sò turnato, e mò, comm’a na vota,
cantammo nzieme lu mutivo antico;
passa lu tiempo e lu munno s’avota, ma ammore vero, no, nun vota vico.
De te, bellezza mia, m’annammuraie,
si t’allicuorde, nnanze a la funtana:
l’acqua llà dinto nun se secca maie
e ferita d’ammore nun se sana.
Nun se sana; ca sanata
si se fosse, gioja mia,
mmiezo a st’aria mbarzamata
a guardarte io nun starria!
E te dico: — Core core!
core mio, turnato io sò
torna maggio e torna ammore,
fa de me chello che vuò!
