… По ночам в переулках колышутся тени.
Лица мертвых адыгов слагают растенья,
А по лицам ночные такси колесят.
Что мы нынче отпразднуем? — Сто пятьдесят.
Это вовсе не кровь. Это — пятна заката,
Если сверху назначена круглая дата,
Если сверху историю брать на «авось»,
Если даты едины, а правда — поврозь.
Вы пойдите, спросите, узнайте, найдите, проверьте:
От рождения надо бы годы считать, не от смерти.
Лучше младшим остаться в семье городов,
Чем от горя чужого добавить годов.
Только совесть едина, и память едина
Над садами Ивана, над могилой Мадина.
И в каких кабинетах родился от праздной любви
Юбилей — на — крови, юбилей — на — крови…
9.12.87, Туапсе