Un fucile dalle mille forme spara sulle culture e sulla storia. Stende un velo del loro sangue sugli occhi. E’ ignoranza. Il passato rinchiuso tra le pagine lasciate a marcire in qualche cantina. Non ГЁ crescita, ma regresso. Non evoluzione, ma controllo. L’arcobaleno divorato da un cielo grigio steso come un sudario sul mondo. Veleno iniettato nelle radici dell’antico abete ucciso per farne un albero di natale
