Послеташися от семи седмиц
Старцы вещие, да черны враны зла
Костреша горят, да кресты смердят
Чернобогу покорившися.
Hыне в праздне дух,
Лютобор ми бог,
От креста, от мира отрекаюсь я
Черных муриев потворю я сам.
А уж ведьмин люд припустил во пляс:
«Hыне, боженька, ты пообуглишься,
Бороденку-то твою да мы повыдергем,
Hу а блядну девку-то Маруську
Мы почествуем —
В костреша погань всю сволоку в конец!»
Посредь трех мечей кровь кипит во чернь
Во крови вино, во вине пожар
Лихозубый бес в наш собор идет
Грозный суд творить, что окрест меня.