Поэт, бывавший всюду,
Ближе к югу мечет свои солнца.
Видел он чуду-юду,
И сам весь огонь — дотронься!
Пальму с морем так зарифмует,
Так разрисует, слышишь? Рядом
Море поет, флиртует… Ближе сядем.
Но поэт сибирских чаяний
Подвержен страсти,
От порога снег счищая,
Журить напасти.
И на юг тот поэт давно не смотрит
И солнцем не сорит,
Палку с елкой рифмует,
Как сосульку шлифует.
Вы скажете — Здрасьте, к чему это —
Так невнятно.
— На шерстяные носки сланцы?
— К чему, к чему. Непонятно?
Холодно, братцы!