From: alla [email protected]
Лишь только имя, да, может быть занятье —
вот все, что люди желают знать о нас.
Когда же все, что мучит, готова рассказать я —
от них лишь — холод, холод всякий раз.
Чего же ждать мне, подумала тогда я.
Ведь жизнь одна лишь, и так летят года!
Легко ли было мне уйти из дома, зная:
нельзя обратно — можно лишь туда…
Жизнь — это клетка, да, клетка, где одна ты,
иль сон, который и в детстве ты гнала:
в нем от других людей стеклом отделена ты
и, как ни бьешься, — не разбить стекла.
Когда мне грустно, тогда пишу я письма
куда — не знаю, не знаю и — кому.
Но между ним и мной опять стекло повисло,
опять преграда каждому письму.
Стекла так много: глаза, витрины, окна…
Я так надеюсь, что вот исчезнет мгла,
случится чудо вдруг — и вдребезги все стекла,
и между нами больше нет стекла!
Но жизнь лишь клетка да, клетка, где одна ты,
иль сон, который и в детстве ты гнала:
в нем от других людей стеклом отделена ты
и, как ни бьешься, — не разбить стекла…