Эй, чудак, ведь ты все это выдумал сам —
Почему же таких как ты много?
Что за радость бродить по озябшим лесам,
Утопая в размокших дорогах?
Грустно глядеть тебе вослед,
Когда уходишь ты в осенний ад
Неужто город хуже, чем ноябрьский рассвет,
Дороги, горы, дождь и листопад?
Что тебя заставляет в поход уходить
Летом, осенью, в дождь, в непогоду?
Ты совсем одичал, ты ведь даже любить
Не умеешь, а годы уходят.
Слышишь, поет за стенкою джаз,
Там пьют вино, тепло там и уют.
Там будут танцевать, забрось рюкзак хотя бы раз,
Останься, а дороги подождут.
Но тебя не удержат ни джаз, ни коньяк,
Ни девчонка, что смотрит так строго.
За спиной твоей старый бывалый рюкзак
Что-то шепчет тебе о дорогах.
Грустно глядеть тебе вослед,
Ты снова покидаешь Ленинград,
И снова будешь где-то у костра встречать рассвет,
И вновь ломиться сквозь осенний ад.
Может быть, ты сегодня бредешь наугад,
Без дороги, тропою опасной,
А когда ты вернешься усталый назад,
Те, кто ждут, скажут радостно «Здравствуй»
Здравствуй, уставший от дорог,
Вернувшийся едва живым домой,
Куда ты вновь уйдешь: на север, запад иль восток
Неведомой туристскою тропой?
1963