Как странно в сумерки болото хлюпает…
И сколько там до твердой земли?
Нам скорость чудится, мы бредим, глупые,
А глядь — и никуда не ушли.
Все те же сосенки углем начерчены
Поверх закатных гаснущих крыл,
Все то же на ноги дерьмо наверчено,
И держит, а казалось — изжил.
И дождь закапает, и ночь потянется,
И где тогда взять силы идти?
Весь мир обрушится. А что останется?
Болото, ночь, и люди в пути.
Сентябрь, 1993