Гордятся мертвым светом фонари.
Танцуют в лужах глянцевые тени.
И наши мысли бродят до зари,
укрыв плащом дрожащие колени.
Не удивляют новые названья.
Поток имен — настойчивый укор.
Прозрачный дым чужого увяданья.
Имен слепящих — жертвенный костер…
А мы умеем грустно усмехаться,
плевать в своих попутчиков шутя,
и на прощанье долго извиняться,
что слишком поздно поняли себя,
спешить туда, где быстрое теченье, —
ведь там, где быстро — там неглубоко;
и выбирать пути для отступленья,
и принимать из рук других тепло.
Чего ищу — того не ожидаю.
чего же ждать от тех, кого не ждешь?
И, никого ни в чем не упрекая,
по проводам гуляет сонный дождь.
Растает свет на матовом стекле,
в решетки окон спрячутся дома.
Сидят герои сказок на песке,
рисуя веткой наши имена.
Ложится тень на светлые палитры,
а над рекой незыблемых идей
гремят фанфар красивые молитвы
и слезы льет распятый иудей.
И слезы льет распятый иудей…