Вечерний ветер по ресницам
скользит и прячется в траве,
по желтым листьям красной птицей
шьет осень нитью по канве.

Неуловимую мелодию
поют, а, может быть, кричат,
пьет облетевшая смородина
из пентатоники ручья.

Когда глаза закроешь, чудится
не обгоревшее дотла
тепло земли, вишневой улицы
и золотые купола.

Крик журавлей перед побегом,
под рябью солнечной река
и под рубашкой ломоть хлеба
и материнская рука.

И, слава богу, что на свете
пока еще нельзя продать
вот этот вечер, этот ветер
и как в ручье поет вода.

Нетронутым колымским снегом
Бегут на запад облака.
И пусть хранит под этим небом
нас материнская рука.




Ваше мнение



Капча