Лето мерцало, плакало , пело
Делало с нами все, что хотело,
Тонкой свечою, пламенем ярким
Лето сгорело, стало огарком
Лето, стелившее ночь к изголовью,
Ночь, напоенную то ли любовью,
То ли безумной, бездумной тоскою,
Той, что лишает и сна, и покоя.
Нынче же холодно. В парке деревья
Обнажены, и царит недоверье
Там, где намедни царило веселье —
Это прощание, это похмелье,
Тина на стенах пустого колодца,
Накипь, налет — но в душе остается
Ворохом сплетен и водочных бредней
Та, что всегда умирает последней :
Мол, воротится пропавшее лето,
Солнечным светом так щедро согрето,
И, отдохнувшие крылья расправив,
Мы полетим, за спиною оставив
Зимнюю скуку, осеннюю слякоть…
Но отчего же так хочется плакать ?
Это уже не любовь, не тоска,
Это не осень звенит у виска,
Это из давнего, летнего сна
К нам на мгновенье вернулась она —
Эта музыка…
Сентябрь 1996.