Pauvre petite créature que la nature a dépourvu de force et d’ardeur — Qu’un seul léger murmure vous procure un sentiment de peine et de peur — Regardez-moi, tel le roc — Rien ne m’émeut, rien n’me provoque — Et de surcroît, mon nom est roi — Si vous vous réfugiez sous mon aile, vos souffrances ne seraient éternelles — Mais les vôtres se dévoilent au torrent — Le destin, pour vous est aberrant — Cessez de compatir pour moi — Votre pitié est veine alors qu’approche votre trépas — Je peux plier, mais ne romps pas — À défaut de certaines qui, sûrement, invincibles se croient — Vous pouvez bien vous tenir droit sans vous méfier de celle qui, un jour, du mal vous fera — Vous pensez que frêle, je sois — Même si ce n’est du quel l’arrogance vous perdra — Buis Buis — Vous ne savez quelle est la fin de cette histoire pleine de chagrin — Un cri accourt de l’horizon — Fait de vos ôtes, sa direction — Non sans efforts, de tout son corps — Si brute, si fort: roseau se tort — Le cri insiste, le chêne résiste — Souffle persiste, colosse désiste — Celui qui se croyait si fort réside maintenant parmi les morts — Là, est bien pris qui croyait prendre.
