Чтобы заживо сгнить не успеть
От щедрот Твоих, от щедрот —
Ты пошли мне когда-нибудь быструю смерть,
От щедрот своих, от щедрот.
Чтоб в прыжке, чертыхаясь навзрыд,
В высшей точке, паденья до,
До минуты, которой прыжок перекрыт,
Мне текущей застыть водой.
Как гордыня больная поет:
Вон из кучи, из ряда вон!
От Твоей ли игры, от Твоих ли щедрот
Мой — минутой застывший — стон?
