I.
     И то, что не дает сейчас уснуть,
     И теплится внутри сухим комочком,
     И вылиться желает на бумагу,
     И выразиться в мысли ясной
     Или разлиться по страницам книги,
     Но не исчезнуть,
     А лишь, вздрогнув, разогреться больше;
     То, что не хочет погружаться в сон
     И требует с меня хоть минимальной дани
     Хотя бы в виде этих странных строк;
     То, что берется ниоткуда,
     И не заслуженно ни чем, --
     Неужто называется любовью?
     Любовью... Но к кому?
     Отождествить ее нельзя ни с чем,
     И образ женщины любимой
     Не более уместен здесь,
     Чем образ матери, или картина леса,
     Или дождя внезапная атака,
     Берущая всего тебя в свой плен.
     Быть может, это -- благость? Или
     Наивность впечатлительной души?
     Но, впрочем, умолкаю, я и так
     Уж слишком разболтался на ночь глядя.

     II.
     Не надо напрягаться,
     Надо только
     Спокойно и тихонько подойти --
     В траве зеленой четко виден он --
     Сидит, нахохлившись, немножечко боится --
     И взять его обеими руками.
     Он серый, матовый, немножко глаз скосит,
     Желая посмотреть из осторожности,
     Кто ты такой, и можно ли тебе
     Довериться,
     Хотя ладони
     Ему сказали правду о тебе.
     И то, что первая попытка неудачна,
     Что выскользнет из слишком осторожных рук,
     Лишь укрепит его
     И не заставит улететь,
     Он с пониманьем отнесется
     К твоей неловкости, и можешь снова
     Взять на руки его и удивиться
     Двум ярким полосам на матовом крыле,
     Как радугой двухцветной проведненым.