Спорил молодой художник, спорил старый музыкант
Что важнее, что дороже, что взамен, что просто так.
«Я сейчас», — сказал художник, «белым светом на стекле
Нарисую, мне не сложно, все что хочется тебе.
Семь цветов — не так уж много, нету в радуге других
Посмотри, рукой не трогай, что я сотворил из них.
Я на старенькой картине нарисую новый штрих
И моЈ узнают имя и забудут про других»
«Ты пойми, мой друг-художник, я ведь тоже не богат
У меня семь нот, не больше, — отвечает музыкант.
Я спою, а ты послушай о любви и о друзьях
Может я не самый лучший — но правда есть в моих словах
Ведь у нас одна дорога — кто-то слеп, а кто-то зряч
Кто от жизни взял немного, кто устанет от удач
Звезд на небе очень много, только всех не соберешь
Верен будь своей дороге — подрастешь, тогда поймешь
И простились лишь под утро — не грустишь на посошок
Кто-то вечер помнит скупо и ничего понять не смог
Лишь художник понял много и немного стал мудрей
Он пошел своей дорогой, музыкант пошел своей